Garota morta.

Ela nasceu, já diria o médico. De alguma forma, porém, ela começara a se questionar quanto a realidade do fato. É claro, todos nascem. É tão óbvio quanto o que vem posteriormente. Mas ela, de alguma forma, não nascera. Permanecera prematura em algum ponto antes disto. Pois afinal, ninguém – e certamente isto a perturbava – começava, subitamente, a se questionar a sensação de ter vida.

Fora assim. Desde o começo, enquanto os outros se afastavam do abismo como peixes fora d’água, ela rastejava para ele com receio e curiosidade juvenis. Não por ter vontade – não, não totalmente. Mais era curiosidade. Obsessão. Juvenil, sim. Se de alguma forma questionasse-se como tudo começara, via que estava cercada de evidências, como um criminoso sem escape.

Quando nascera – ou surgira, por assim dizer, já que tal termo era impróprio a si - sua mãe logo fora adornada pelas faces da doença e logo estivera sob os braços impacientes da morte. Porque, de alguma forma, perante a doença, ela nunca fora consumida por total. Vivera com as engrenagens arrastadas e logo levara, junto a si, a garota. E a culpa por tal fato fora inteiramente da garota, que com o surgimento perante as luzes da vida, trouxera a morte como um cordão umbilical.

Fora uma obrigação decretada que cuidasse de sua mãe a ponto de abandonar toda a sua semi-existência. Via de mão única a qual fora colocada com impiedade. Não que realmente se importasse. Vivera com as páginas em branco daqueles livros que decerto, em todas as letras e entrelinhas, revelavam outras realidades e universos. Aqueles tão sombrios e soturnos que não eram apenas letras em um papel em branco. Eram uma parte de si mesma sutilmente revelada. E afinal, do que importava agora vida se ela não tinha aqueles tons tão surpreendentes? A não-realidade era o que realmente exigia: Incógnitas brilhantes; o inexplicável, surreal, curioso.

E dentre aquelas suas obsessões, desequilíbrios, questionamentos e exigências, permanecia a sua mãe desfalecendo no passar dos dias. Se alguma vez tivera a beleza a preencher-lhe os olhos, ela se fora. Agora tampouco levantava-se do leito. Apenas exigia e exigia que, de uma forma ou outra, não fosse empurrada precipício a baixo pela escuridão da morte.

A garota perguntava-se porque. O fim da vida - ou a ela, talvez o início dela - era cheio de mistérios e incógnitas. Quem, afinal, a temia? Na verdade, ela a temia. Todos a temiam: Era um tabu. A diferença é que ela não apenas a temia, mas a queria fortemente. Porque a vida era aquilo. Clara e estável – quem era ela para falar sobre a vida, afinal? – A morte não. Morte era cheia de mistérios tão suntuosos que permaneciam ali, calados. Mistérios eram motivos de receio, certamente.

E então colocara-se a refletir. Por que sua mãe tanto evitava a morte? Por que todos, afinal, tanto a evitavam? A vida já a expulsava. Então por que, de alguma forma, ela tanto a abraçava? E assim era, afinal. A vida era uma bela dama egoísta que ao ver imperfeições em suas vestes as empurrava para as mãos sedentas da morte. Largava a todos que a questionavam ou que, igualmente, a abandonassem. Uma bela dama que nunca fora indulgente. E então, pela primeira vez, decidira: Já não iria empurrar ou abarrotar sua mãe por falsas engrenagens. Se o ar que se respira não é real, logo se esvai.

Sentara-se, tranqüila, a frente do leito de sua mãe. Ali ela estava, reclamando. Segurava-se com seus dedos já pálidos no precipício. Sabia que a situação, a si, seria uma vantagem. Veria a morte revelando-se diante de seus olhos sem realmente enfrentar-lhe.

E aquilo era de alguma forma incrível. Nunca tivera espaço para vida se, desde o principio, apenas um caminho se mostrava. Era claro: Não fora feita para viver; Era como uma doença, uma leve imperfeição. Era a vida lhe expulsar. Sabia que não havia caminhado direito sob o caminho traçado e agora era impulsionada as adversidades da morte. Afinal, segurava-se também ao precipício com dedos longos e pálidos, empurrando os outros para observar o efeito, como uma pedra jogada ao poço para medir a profundidade. Mas sabia que morte era um abismo.

Pelo resto da noite, ali permanecera a observar sua mãe. Já passara do horário dos remédios e logo ela fenecia, seus olhos rolando sem que nem mesmo percebesse estar morrendo. A garota observara minuciosamente enquanto a morte puxava lentamente a mulher a sua frente. Não havia tanta diferença, certamente. Ela sempre estivera morta. Faltava-lhe apenas um passo.

E a garota sabia: A ela também. Logo depois de observar sem tanto interesse a sua mãe ser entregada ao verdadeiro leito, caminhara despreocupadamente até a varanda. Ali estava o abismo, na forma de uma rua ladrilhada.

Via a morte, com todas as suas incógnitas e pontos  de interrogação a puxando. Sempre a evitara e sempre a desejara, mas agora sabia: A pertencia inevitavelmente. Gostaria das novas cores e novos sabores. Da resposta. Do mistério. E movida por tais desejos, como uma criança aprendendo a andar em sua bicicleta, dali lançara-se. Uma ave em vôo prematuro. Sentia-se viva novamente. Mas antes das cores, dos sabores e dos mistérios por qual tanto estava sedenta, a escuridão a consumira.